Au bord du temps
Ma vie est un chant de ruine ;
La bise griffe à travers l'étendue ;
Quand il n'y pleut pas, il bruine...
Un gel tranchant découpe à vif l'espace ;
Le bonheur, furtif, m'est fouine.
Ce jour, qu'un tour de plus lentement tue,
Choit, palpite à l'ouest, s'amenuise et passe...
L'avenir, terne, est bien court,
Et la lumière en allée au néant ;
Puis le passé devient sourd,
L'air noir dévoile un pan du vrai cosmos,
L'espoir s'abîme : être est lourd
Devant l'écho mort du gouffre béant,
Fuite sans fin que creuse encor Chronos...
Poète ! en ce cas, ta strophe
Singulière est, d'une épitaphe, un peu
Le discours et la torve offre ;
Un dit qui doit interpeller, futur,
Sur l'humaine catastrophe
Dont chacun, par peur, refuse l'aveu,
Mais dont, de tout temps, l'augure fut sûr :
Passant, l'unanime lot
M'a fait gésir pour toujours sous la pierre ;
Toi qui navigues le flot
Cosmique, éphémère et vaillant fétus,
Tu lis, là sur mon îlot,
Le souvenir d'un œil sous la paupière,
Et la promesse, où chaque fin fait us.
