Scène II
Pierre
Quel méchant hôte suis-je, oubliant ses devoirs !
Vous, à peine arrivé, voilà que nous causons
Sans que j'ai pris souci de m'enquérir de vous,
De vous montrer la chambre où vous pourrez dormir
En laquelle vos affaires sont déposées.
Peut-être voudrez-vous un peu vous reposer
Avant de me rejoindre au jardin pour dîner ?
Blaise
Merci bien, mais cela démontre l'amitié
Qu'entre nous s'instaura par de simples missives.
C'est tout spontanément qu'en la discussion
Sommes entrés tels deux vieux amis confiants.
Certaines âmes se croisent avant les yeux
Et, jeune encore, j'en oublie d'être si vieux.
J'aime le chant de l'Agout qui longe vos murs
Je sens n'avoir ici l'humidité à craindre ;
La qualité de l'air n'est celle de Paris,
Son parfum ne revêt son putride relent.
Je resterais bien dans le calme de ce soir
Propice à l'apaisante méditation.
Et puisque nous parlons de putréfaction,
Ne serait-ce plutôt à moi de demander
Comment vous affrontâtes cette épidémie
Qui désola votre pays et la façon
Par laquelle vous surent d'elle vous guérir ?
Pierre
Bien que de robe soit mon titre de noblesse,
Ce serait, pour le bourgeois que je suis, un grand
Déshonneur que de fuir quand surgit le malheur,
Et si l'on peut survivre à la peste, il n'est rien
Qui laverait la tache de désertion !
Nulle faute à Beaumont n'aura été commise
Qui pourrait expliquer telle calamité.
L'invasion des rats ne vient de la colère
De Zeus ou de Yahweh, ainsi que certains croient !
Les rats, par les bateaux, remontent la Garonne,
Puis descendent aux quais avec les marchandises
Sur les ports de Toulouse. Ils gagnent lors les champs.
Sans qu'on sache pourquoi, où vivent les rats
La peste naît ! J'ai toutefois bien observé
Que les contaminés avaient été piqués
Par les puces dont ces rongeurs sont le moteur.
Mais devant les bubons, nous sommes démunis.
Hors apporter un peu de consolation,
Soulager la douleur, nous sommes impuissants.
Des âmes le salut ne nous empêche pas
D'au mieux sauvegarder ceux qui ne sont pas morts !
Que vous soyez un va-nu-pieds ou nez poudré,
La mort se rit de toutes nos distinctions ;
Eh oui, les dieux eux-mêmes meurent de la peste !
Nous voici obligés de tenir isolés
Ceux-là qui dans trois jours auront fermé leurs yeux.
Quelle sale besogne que d'ainsi trier
Des parents, des amis, des voisins, des vivants,
Qui trouvent le décompte de leurs jours trop court !
Des volontaires ne les abandonnent pas ;
Et le courage se rencontre tout autant
Chez le gueux que le noble ! Encore une frontière
Qui, dans l'urgence commune, oublie les quartiers.
Fièvres et tremblements, je ne sais pas pourquoi,
Bien que n'étant plus jeune, elle ne voulut pas
De moi ! Mais je sens bien avoir été touché
Et ne serais surpris qu'écourté soit mon temps.
© Blaise & Pierre
Ce message a été édité - le 06-08-2022 à 01:20 par Jim