Sur ma page blanche, mon stylo, inquiet, fait un point,
Puis, ce dernier, fécond, généreux, donne naissance
A de nombreux petits qui se donnent la main
Et forment, ainsi, une ligne avec élégance.
Sera-t-elle rectiligne, courbe ou démente,
Elle s’envole, batifole, tourne dans tous les sens,
D’autres, rivales, se mêlent à elle, confiantes,
Un dessin torturé apparaît, alors, sans cohérence.
Ces lignes souples, gracieuses dansent avec séduction,
Courtoise, l’une s’efface, l’autre virevolte,
La suivante, majestueuse bouche notre horizon
Ou, sur notre main, dévoile notre destinée, désinvolte.
Certaines lignes droites ou incurvées
Dessinent des lettres pointues ou arrondies
Qui, les unes aux autres accolées
Créent des mots, des vers, de la poésie.
La ligne est une des clefs de l’univers,
Architecte, couturier, peintre l’emploie sans cesse,
Garder la ligne est une appétence
Que chaque femme espère depuis sa jeunesse.
