Invisible, dérisoire, derrière le canapé, il somnole,
Il attend sagement ma main, à son anse, agrippée,
L’aube apparaît, les fleurs ouvrent un pétale et flageolent,
Il se gorge alors d’eau fraiche, prêt à les réveiller.
A sa vue, les fleurs sourient, elles l’adorent,
Joyeux, il les désaltère, imbibe la terre noircie,
Mais, inassouvies, elles en demandent encore,
Ravi, il les gâte et, en larmes, elles le remercient.
Une rose pourprée, étiolée, miséreuse
Le supplie de la sortir de cet état alangui,
Grâce à son eau rafraichissante, miraculeuse,
Il tombe alors amoureux et très vite, lui redonne vie.
Les années passent, notre arrosoir est meurtri, consterné,
Un nouveau système, à lui, s’est substitué,
Au crépuscule, il ne sera plus là pour les faire rêver,
Mais, en ange gardien, il veillera sur elles qu’il a tant aimées.
