Il fait chaud ce matin, qu'en sera t'il, ce soir ?
Quelle offrande pourrais-je donner à ma Reine
Afin que son humeur à jamais soit sereine
Lorsque passe la nuit les cieux au pélissoir ?
Ton cœur ne serait-il soumis à l'écossoir
Du jardinier qui trouve, en son panier, la graine ?
Si cela n'était pas, par quel chant la sirène
Avertirait les cœurs du sinistre pressoir ?
Tout notre sang la nuit, silencieusement, draine,
Elevant nos destins sans besoin d'encensoir ;
Il n'est d'astre qui luit sur ce sombre brossoir
Et le baiser dernier est celui de murène.
Combien l'espoir se fond dans ce vaste tassoir
Où chacun manque autrui, bien qu'en même poussoir.
Secrets de fabrication :
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Ce message a été édité - le 14-08-2022 à 20:15 par Jim 
