En ces temps-ci, l'impudeur mène train,
Laissant les fines mains dans le pétrin,
Faute d'esprit, patauge dans le lucre.
A nos palais, saveurs ne sont que sucre ;
A la fadeur, le bon goust est astreint.
Soudain, quidam de mode se destreint,
Comme la main que serre Dupuytren
Et dont l'empogne est souvent un peu mucre,
En ces temps-ci.
Avons perdu le chant et le lutrin ?
Le vide emplit, de son souffle, quatrain.
Entendrons-nous le chant neuf du volucre... ?
Est-il un front à laurer d'involucre,
Qu'on ouïrait comme un sage mantrin,
En ces temps-ci ?
©Persona
Ce message a été édité - le 25-10-2022 à 07:45 par Jim
