Passage

Sans tarabiscoter notre chemin, qu’est l’être ?
Qu’est notre écrire, et le poème est-il fenêtre
Au travers de laquelle on projette une envie,
Un prisme reflétant l’humeur et la passion ;
A ce cri, l’on se fie
Est-on cette émotion ?

D’une dame lisais-je une vie exotique,
Dans son alexandrin –peut-être cathartique-
Percevais-je à la fois le mal et le désir

De conjuguer un corps à son inconnue âme,
Au bout de son calame
Se traçait un espoir, mais comment le saisir ?

Elle emmenait mon cœur sur des plages dorées,
Sous de tendres couleurs, des anses mordorées
Drapaient les jours sous les soleils insouciants,
A brasiller les nuits d’une nouvelle étoile
Une éternelle voile
Aux vents omniscients.

Lors, me surpris-je, par sa lettre à l’aimer, elle,
Et ses mots me caressaient, tels, si c’était l’aile
D’une femelle cagou qui, clouée au sol

N’aboyait que pour moi son bel, ultime éveil,
Un pacifique envol,
Un crépuscule à ma peau ridait, doux, son feuil.

Une belle musique dans ce poème
à trois ou à mille temps !...

Emportée par les mots sur la vague de l'anse où dansent les oiseaux ;

merci pour cet agréable voyage

A relire sans fin...magnifique !
(Du néoclassique, enfin,
Digne d'être, ample et magique,
Tout tissu d'une muse sans frein)




Ce message a été édité - le 12-03-2023 à 17:46 par Salus

Machâ,

Merci... cui cui !


Salus,

Pour mon palais, un com mellifique
Serti d’un antique airain ;
La muse est douce ou bien maléfique,
Le poème est son écrin.

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Lou,

On dirait ces îlots comme des paradis
Confondant les dimanches avec des lundis
A s’emplir la rétine d’une beauté brute
A ne rien foutre d’autre que sourire au vent
Mais ce sport est bien rude
Pour l’éternel enfant

Car sur ces motus blancs parfois surgit l’ennui
A jacasser tant et tant l’esprit amuï
N’a d’autre sort que de s’enfuir

A forger le safran près le santal écorce
A se mobiliser la force
Quand pagayer sur l’outrevague est comme un cuir

C’est ça le fiu sous le parfum des gardénias
Courir le rêve comme chercher l’Aménias
Et sur les décors des maisons aux tuiles rouges
Ou sous les faîtes des farés de pandanus

On se sculpte l’anus
Et tu meurs ou tu bouges.





Ce message a été édité - le 12-03-2023 à 15:08 par Lau

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