C’est la fin du Carême au Cloître Saint-Marcel.
Au faîte du poirier, la grive s’égosille.
Frère Eusèbe chemine au long de la charmille
ânonnant en latin, le nez dans son missel.
Le moine jardinier n’y comprend pas grand-chose,
aux ora pro nobis, idem peccatorum.
Il pense que ce soir il faudra qu’il arrose,
à l’abri des lilas, sa plantation d’arum.
Il est soudain troublé par une enluminure.
Eve y savoure un fruit sans la moindre pelure.
Le saint homme, ébahi, n’y voit pas Belzébuth.
Il ne peut écarter son regard du Saint Livre.
Son asperge fleurit, son visage s’encuivre :
le Prince des Enfers vient de marquer un but !
Ce message a été édité - le 13-03-2023 à 18:03 par Pierrelamy