Marcher hagard en suivant dans la nuit
De cette horloge, un tic tac sans réserve,
De ces talons pointus du temps enfui,
La noire aiguille où toute chair s'énerve.
Au réverbère embué par l'ennui,
Le papillon qui, de haut, nous observe,
Aura valsé sur l'écho d'un grand bruit,
D'entre toutes les danses la moins serve.
Rythme commun d'univers s'ignorant,
Chacun librement flotte dans son rang ;
S'il en est un parfois qu'autre bouscule,
S'ouvre soudain la boite du nouveau
Afin que, sur nos ruines, s'articule
Un sot flambant neuf à tête de veau !
©JIM
