Dans l’étendue de siècles d’histoire
J’ai pioché la pensée maturée,
Dans l’étendue de ma pauvre mémoire
J’ai regardé les ciels azurés,
Et quand douleur des profonds souvenirs
J’ai surnagé à l’esprit emmuré.
Est lent l’exil, lors peut-il advenir
Que vagabond le pâle esprit s’enlise ?
Est lent le temps de voir en son désir,
Que mon amour de la couleur cerise
Un jour d’orage, éclate gigantesque,
Que mon aura douloureuse et précise
Un jour dessine indolente arabesque.
