Quel être inachevé dirait que les motions
De sang sûr, par le corps d'un prévenu quelconque,
N'activent les ardeurs, en chantant dans sa conque
Le motus décousu délivrant l'émotion ?
Car tout bouge à la langue pendue et fourchue
Quand le petit moteur, par une âme animale,
Carbure vainement sur sa pente fatale
Ayant, tant que ses doigts, la parole crochue.
Hé, quoi ! Tout est sensible et tout ici bavarde
D'un même mouvement à la saignée blafarde !
C'est qu'avec un micro, le tout premier blaireau,
Dressé sur son pavois, au fond de sa mansarde,
Se prenant pour Orphée, nous impose son rot
Lors, qu'hors de lui, la fée se dandine et musarde.
©JIM
Ce message a été édité - le 29-05-2023 à 21:15 par Jim