Je n'aime d'emplumés que confits de connards !
Je crains les sentiments et les sanglots d'autruche,
Les avides de choux prêts à casser la cruche,
Tous ces sages plongés dans conflits de canards !
Mais je plains la belle oie que l'on gave à outrance,
Elle a un beau croupion mais cervelle d'oiseau ;
Les pleurs du caïman, caché dans les roseaux,
N'empêcheront de la coucher sur la crédence.
La cour est basse ces temps-ci, elle pue fort !
Narcisse est tout heureux que l'eau se raréfie,
Que se tarisse ainsi toute source de vie ;
Son tout dernier parfum est essence de sort.
Le fion est mort ce soir. Hélas, rien n'est plus faux !
Il confondra longtemps son sceptre avec la faux.
©JIM
