Sans Blague

Avril
tu tangues sur ton fil
cousu à la queue d'un poisson
tu postillonnes au verger
des verts acides à foison

De ta poche entre deux saisons
entortillé dans tes frissons
tire un chancelant arc-en-ciel
dont tu joues entre chaque ondée

Avril
Dans le reflet de tes mirettes
on voit cligner des pâquerettes
qui font pétiller la prairie
comme une coupe de champagne

Tes Pâques ont la chair de poule
elles suspendent leurs clochettes
au cou des agneaux nouveau-nés
qui font sauter dans les assiettes
les premiers gigots de l'année

Avril ? Déjà ! Je n’ai pas vu le mois de mars,
Aucune giboulée, aucun frisson épars.
Un printemps sur le gril mais que mai nous annonce ?
Quelque tonnerre et la chaleur, vers nous, qui fonce ?

C’est fascinant, les temps et le temps sont des arts
Divinatoires et l’on parle des écarts
Entre le prévu que prédisait chaque nonce
En climatologie, or le réel l’enfonce.

Avril est transition, bien sûr que j’attends mai
Son lilas blanc et celui qui me rend si gai :
Le guilleret brin de muguet quand sa clochette

Me permet d’aller rendre visite à Colette
Qui, depuis trente ans que je lui conte fleurette,
N’a jamais voulu croire à mon amour si vrai.

Croustillant poème d'úne hédoniste -comme moi- vaguant entre plume et fourchette, à l'instar du sieur Monselet, en son temps critique-gastronome, dont les comptes-rendus goguenards font les délices des poètes gourmands.

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