III
Nature
Quelle aile louvoie à travers les arbres ?
Oui ! Buse, tu sabres
En plein vol ta proie !
Sous l'ombre, à couvert, le drame est commun ;
Rouge sang comme un
Fard, dans tout ce vert...
Au sol, l'herbe est drue, et la terre grasse,
L'insecte à sa trace ;
Là, pousse la rue ;
Tout semble, au grand jour, un simple tableau ;
Mais au fil de l'eau
- Les nuits sont là pour -
Le meurtre se trame, et l'amour se noue...
La biche se joue
Des chansons du brame.
Parfois quand il pleut, bonne odeur du sol,
Chante, mi, fa, sol,
Le ciel comme il peut !
Avant la montagne, un nuage niche ;
Et l'hiver est chiche
Quand le soleil gagne.
Mais sur le piémont c'est un froid ombreux
L'habitat des freux
Qui volent en rond.
Le soleil remonte et la lune hésite
Sur l'immense site
Qu'était notre monde.
