Ô givre

C’est le rond blanc qu’illumine l’astre,
Un sourd ballast raffermit le flanc
D’une loco dont le sang, pur-sang,
Par sa vapeur carbone un désastre ;

C’est le rond noir au mitan du cistre
Et l’onde bistre anguille le long
Du chant du cœur aux cordes, oblong,
Pénètre l’or, de son dard sinistre.

C’est l’espadon qui vrille son rostre
Au creux d’un os, sébile où le lent
Va-nu-pieds, gueux, s’éparpille au vent
D’un acier vif au-dedans du torse.

C’est un hiver, un grenat qui lustre
Une Grande Ourse et la glace fond
Depuis le Bing à l’écho du gong ;
N’apparais pas, mes tympans, ne frustre.

Je savoure ces énnéasyllabes où les rimes du second quatrains contrassonent avec celles du premier.
Et pas que...
lustre/rostre ...

Merci Pierre,

Givré comme le thyrse
Que l’hiver brûlant tresse
Au souvenir si triste
Qu’un été froid traverse

Nulle quarte n'attise,
"Bête humaine" l'atteste,
Quelque mystique entriste,
Magicien du mot leste...


(un peu en roue libre, mais c'est pas évident)

Zola ! Ce monde atroce
Dans l’Empire, une entorse
Glisse en cet interstice,
Lison, la tendre actrice.

Locomotive fruste
Expectorant sa foudre !
Mais ton texte est plus faste
Et m'échappe un peu, foutre !

Comme un meuble d’intarse
Chaque quarte est la trace
De l’espace qui berce
Et du temps qui nous presse.

Marqueterie éprise
D'une euphonie éparse,
Ce texte est âpre et brosse
L'âme commune et preuse.

Que tu lises, comparse,
Mes vers flous… Je t’embrasse !
Moi qui, dans l’art, ne perce,
Qui n’ai pas bonne presse.*


* le temps qui presse/bonne presse
: les sens des 'presse' me semblent assez distincts.

Ils n'ont rien de jocrisse !
Quartes, pas plus que tierces,
Il est rare qu'on croise
De si jolis mystères.

Ta réplique se corse
Et comme un coup de crosse,
L’anagramme me verse
Une assonante ivresse.

Hélas mon pluriel herse
Cette rafale artiste,
Laurée, ainsi qu'en Perse,
D'acanthe et du blanc cyste.

Pour pas même un sesterce,
Tout l’univers se dresse
En quelques hexas, Prince,
Et pour ce match, j’en pince.

C'est vrai, mais pour la suite,
Pour être à satiété,
Ni de repos, ni sieste !
(Le lâcheur ? - Suidé !*)


*Cochon qui s'en dédie)