Patience


Ce petit geste où son doigt pulse
Un peu d'air, d'un arc hésitant,
Quand elle joue avec un puzzle
Dont la pièce, lui résistant,

Refuse de trouver sa place,
Ce mouvement, né de la main
Qui s'impatiente, la délasse ;
Et reportant au lendemain

Ce travail - à mon goût supplice -
Elle dit, malicieusement :
"A Dieu ne plaise que se plisse
Tant le grand front de mon amant ;

Je m’arrête, ça t’embarrasse ? "
Elle m'embrasse - je m'y prête !

Posté à 18h51 le 03 déc. 25

Édité à 18h53 le 03 déc. 25 par Salus

Si j'ai bonne mémoire, cette forme est celle du Sonnet Elisabethain.

Posté à 08h41 le 04 déc. 25

C'est exact jusqu'au dernier distique, qui émarge par sa rime étrange...

Posté à 00h23 le 05 déc. 25

C'est une rime batelée

Posté à 06h19 le 05 déc. 25