Kayak en pur plastoc, exempt de tout onyx,
il m’arrive la nuit d’être lampadophore
lorsque mon pagayeur, se prenant pour Phénix,
prend la mer après boire une enivrante amphore.
 
Il s’appelle Félix et s’est offert un ptyx,
un étrange zinzin rutilant et sonore,
au cas où nous irions naviguer sur le Styx
(ce dont tout kayakiste un peu branché s’honore).
 
S’il n’est pas transcendant, c’est un bipède en or,
fondu de son esquif. Il va bien au décor
et rêve chaque nuit de niquer une nixe.
 
Si nous eskimotons, et encore et encor,
lorsque la mer est d’huile et l’azur au beau fixe,
c’est pour taper dans l’œil de tout un septuor.

Il était bien moins vieux qu’un archæopteryx
Lorsque, battant des bras ainsi qu’un sémaphore,
Il s’effondra, mourant, sur le tapis, Félix —
J’évoque là, bien sûr, qui, sinon Félix Faure.

Chez lui, sa Marguerite était une idée fixe,
Elle qui l’appelait mon gentil brontosaure ;
Sa légitime était moins gazelle qu’oryx,
Hippotrague africain qui longue corne arbore.

Déjà l’on entendait vaquer les nécrophores
S’apprêtant à livrer son corps aux doryphores
Tandis que s’éclipsait sa belle de Cadix ;

Et dans le phonographe, une voix de ténor
Serinait (phonographe, aujourd’hui tourne-dixes) :
Dis chéri joue-moi-z’en, oui joue moi-z’en encor.