Vous qui vouliez asservir le langage,
Que le poète en tout vous soit féal,
Vous qui comptiez enfermer au corral
Pégase ailé, dont le galop fait rage,
Que heurte tout chant contraire à l'usage,
Pauvre censeurs ! La norme est votre Graal,
Et morne et mort, figé, votre idéal
C'est les faisceaux, l'ordre et la loi, la hache !
La poésie échappe à tous vos liens ;
Nul ne conscrit les élans éoliens !
Le temps saura vous réduire en poussière,
Rigidités arbitraires des sots ;
De cette aigreur éclora notre mère :
Méduse ubique, et frêle fleur des eaux...
