Tache de sang sur le blanc immaculé de la neige.
Touche de feu des plumes frissonnant au vent.
Il se tient là, fébrile, le petit passereau des îles, perdu dans ce grand froid hivernal.
Il frétille apeuré par l'intrusion d'une pie. Ses petites pattes sautillent de branche en branche à la recherche d'une pitance, d'un ver de terre ou autre insecte encore présent sous la couche épaisse de la neige.
La glace a givré le ruisseau. Casser du bec l'épais manteau, un trou pour quelques gouttes d'eau.
Des graines sur l'arbre du jardin : c'est le festin. Rassasié, il émet trois notes et va se cacher vers son havre de paix, dans le buisson sous l'épaisseur verte du feuillage.
La flamme feu de son corsage comme un manteau chaud pour l'hiver, vibre à présent de quelques trilles et il s'endort l'esprit serein, le ventre plein.
Posté à 18h08 le 12 févr. 26
Édité à 18h09 le 12 févr. 26 par Machajol
