Poème lithique : Regard des pierres

Regard des pierres

- Conte -


Au pays des cailloux merveilleux,
Sous les étoiles - qu’on extrapole -
Rien n’est plus philosophal : leurs yeux,
Striés de fer, oxydés, saigneux…

Là, l’équateur croise un peu le pôle ;
Le minéral est l’égal des dieux !
Et pêle-mêle, on met la boussole
Au nord d’un Sud dont l’horizon vole !

Vain minuscule, et céleste corps,
Il tourne au creux d’un espace vide
- Mais tout ça sont, bien sûr, les décors
Pour situer notre conte tors !

Au sol viride, où l’air est livide,
Ô tectonique ! En rêvant tu dors,
Rêvant - c’est tout - torride épiphyte,
Nourrie au rien qui partout s’invite !

Cœur, saint des saints du très noir cosmos,
Tournant, tournant, tranquille et qui pulse ;
Tellurique organe, et structure, os !
Prière de pierre, au vieux naos

Emise, et vers un diable bisulce,
Vers le béant du grand Ouranos,
Vers l’étendue, où l’esprit nul se
Dilue aux cieux - que rien ne révulse -


Tu gires et vas
L’orbite elliptique ;
Ta vie ! et là-bas ,
Planète typique,

C'est un Walhalla…

Jolis, ces quatrains en vers de 9 syllabes tout autant que la finale en vers de 5
Outre ce rythme, le choix des mots flatte l'oreille.

Merci, Pierre, pour ce regard.

Boomerang nordique

Autre Pégase, autre Bucéphale,
En selle ici, sur le beau Sleipnir,
En plein galop, l’on ne voit finir
Ni l’univers, ni la trace ovale

De quelque orbite, étrange aquarelle,
Que fit Wōden à l’encre d’amour
Et l’on y jette un œil, Koh-i-Noor,
Comme l’enfant joue à la marelle ;

Lors, nous revient, toujours, ce regard,
Tout nous ramène aux plaines d’Asgard,
Ainsi vaillant, fort, sans tricheries,

Circule, et d’or, le feu du Mjöllnir
En notre veine et l’on voit venir
De l'hydromel et des Valkyries.

Koh-i-Noor, dans ce festival
Mythologique tout du Nord,
Surprend comme au "Dormeur du val"
Incongrue arrive la Mort.

Rimbaud, dans l'eau, mimait trop fort
Un art antique et pariétal ;
Feu son cortex -naos fatal-
Qu'on le laisse aux glaïeuls, il dort.

C'était un paria létal
Sombre et l'esprit rien moins qu'accort
Qui, dans un mortel désaccord,
Présenta ses vers à l'étal !

Douze à l'échelle de Beaufort,
Sur ses semelles, sans effort,
Dans un enthousiasme total,
Passait le vers au penthotal !

"Fort" plus "effort" vaut-il le pal ?
- Rimbaud t'émeut, oui, mais t'endort !
(Bah, je ne t'en tiendrai pas tort :
Il a tout d'un dieu...d'un dieu baal !)

Nan... Vraiment ? C'est phénoménal !
D'ainsi se creuser un sabord ;
Ca me troue au fond, j'en ai mal
Au milieu tant que sur le bord.

[merci pour la partie, Tofe ! ]