C'est la Vie
À mes enfants, qui ne liront pas ce poème.
Pas cette nuit
Plus tard, bien plus tard
Comment accepter?
Comment accepter que ce qui fut ne soit plus?
Mes amis me disent: "c'est la vie".
Non, ce n'est pas la vie, c'est la mort.
Dans mon bureau, des photos anciennes.
Des photos de jours heureux.
Terriblement banales. Terriblement vraies. Terriblement heureuses.
Des enfants sur la plage.
Leur maman.
Terriblement jeune, terriblement belle.
Terriblement heureuse.
C'est la Vie, Monsieur.
Non, c'est la mort.
Comment accepter?
C'est simple.
Lire les Évangiles.
Aller le dimanche à l'Église, le curé parle de la vie, il parle de la Mort, il est vivant, il ne sait pas.
C'est la Vie!
Non, c'est la Mort!
Dans mon bureau, sur les étagères, il y a des livres par dizaines.
Des pages par milliers, des mots par millions, des caractères.
Par milliards.
Kant, Kierkegaard. Kafka. Les 3 "K".
Kafka?
Oui, Kafka.
Dans mon bureau, sur les étagères, il y a des livres savants.
Ils parlent de philosophie, de religion.
De poésie.
De poésie!
Toujours la même chose, toujours les mêmes, les 3 "K",
Platon, Socrate aussi,
même Bouddha, Kung Fu Tséou,
et cetera, ils ont écrit dix-mille pages, lisez-les,
sinon, appelez-moi, je vous dirai: "c'est la vie".
Non, c'est la mort.
Mes chers, enfants, ne lisez pas ces lignes, Pas aujourd'hui. Pas cette nuit.
C'est la Vie.
Villebramar, 30 août 2026 5h03