Subterfuge
Un néant bée à l'éclipse du rêve
Ce long blanc né d'une ellipse relève
De l'entre-monde et de ses infinis
L'aronde y mène ! Oublions tous les nids !
Ample ou heurté, son vol ouvre aux miracles
- Qu'il nous est loin, cet azur que tu racles,
Oiseau-couteau, de ton aile de faulx !
Nous, tôt lovés dans l’essor faible et faux,
Rhapsodes lourds de chansons et de phrases,
Vieux comme Hérode, avec nos panses grasses,
Nous décollons parfois d'un son - concept -
...Et qu'il est bon, même de cinq à sept,
Cet artifice, où singeant l'hirondelle,
Nous filons l'art, d'une plume réelle !
