Il écrit, cependant, le printemps s’émoustille.
De l’horizon, l’aurore effleure ses volets,
Les transperce, répand sa gerbe de filets
D’or blanc, jusqu’à sa couche où ne vient que broutille.
C’est son fief, son désert, son éden, sa Bastille
Qu’on assiège de feux perçants, par chapelets !
Il lui faudrait signer la trêve ou ses ourlets
De vers, avec un fil qui se rompt, qui sautille.
Il mire une dentelle à broder en sonnet.
Le soleil se fait vif, comment se raisonner
Hélas, à l’abandon d’un royaume et sa fée ?
Voici Mars à sa porte ; un cortège de chants
S’élance, les oiseaux semblent prier Morphée
D’apaiser ce rimeur dont s’éveillent les champs.
