Pour les restos du coeur si vous voulez

si vous aimeriez faire un geste pour les restos de Coluche
vient de paraître un recueil de collectif de poètes
Levons nos vers
pour se le procurer


http://www.thebookedition.com/levons-nos-vers--le-tourbillon-des-mots-p-103659.html

merci pour eux

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bonjour Plumette
non c'est à l'initiative d'un forum qui tous les ans nous propose d'écrire un poème ,bénévolement
ensuite sur chaque spécimen vendu il revient 5 euros aux restos ,c'est une goutte d'eau dans la mer bien sur mais les petits ruisseaux font les grandes rivières
le site est cleen nous avons ponctuellement le nombre de livres vendus et la somme versée au restos

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je n'en doute pas une seconde Plumette je te donnais ces précisions

car on est tellement solicité par des malhonnetes qui profitent de la misère du Monde que c'est toujours emieux de savoir à qui on a affaire

douce soirée

La poésie se trouve là où on veut bien la voir. (l'avoir...?).
Jusque dans le pire endroit chez la plus grande des crapules.
Y'en avait même dans les camps d'extermination nazis... C'est dire...

La poésie n'est pas une "jolie chose" même si elle peut l'être.
D'ailleurs l'art n'a pas à être joli.
Ton idée n'était sans doute pas là, mais dire que la poésie est "aussi" dans la rue, je trouve que ça fait un peu "dame patronnesse" avec ses pauvres à elle...

j'ajouterais Plumette que perso je n'ai fait qu'écrire un poème et acheter un recueil
tout le reste (mise en page ,correction ,contact avec éditeur etc etc ) est l'oeuvre bénévole de l'équipe du forum le tourbillon des mots,c'est aussi pour ça que leur fait un peu de pub

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Citation de plumette :

oui, pierre, l'art n'est pas toujours jojo.

L'art est toujours beau (pas "joli") même si ce qu'il décrit ou/et représente ne l'est pas nécessairement.
J'avais un jour cité ce poème de Rimbaud: "Le sonnet du trou du cul"

Obscur et froncé comme un oeillet violet
Il respire, humblement tapi parmi la mousse
Humide encor d'amour qui suit la fuite douce
Des Fesses blanches jusqu'au coeur de son ourlet.

Des filaments pareils à des larmes de lait
Ont pleuré, sous le vent cruel qui les repousse,
À travers de petits caillots de marne rousse
Pour s'aller perdre où la pente les appelait.

Mon Rêve s'aboucha souvent à sa ventouse ;
Mon âme, du coït matériel jalouse,
En fit son larmier fauve et son nid de sanglots.

C'est l'olive pâmée, et la flûte caline,
C'est le tube où descend la céleste praline :
Chanaan féminin dans les moiteurs enclos !

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c'est vrai la poésie est partout....même dans les tetits coins