Fragile rouge-gorge
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Desserre les mâchoires de l’angoisse, cette hyène. Indifférence envers l’ossuaire, simple bonheur des myosotis entre les dalles, peut-être un couteau rouge dans l’herbe. Lavée à la fontaine, sa lame redeviendra pure et reflétera l’éclat du jour.
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Tes colères sont vaines. Tes compagnons aiment côtoyer l’abîme. Ils regardent ainsi de haut les vies tranquilles des villages, au fond de la vallée. Elles seules pourtant sont justes.
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Ta poésie reste au niveau de la mer. Là seulement elle peut de sa nacre enrober les grains de silex ennemis du marcheur.
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L’amitié aide. La pitié avilit. Si l’on parle de solidarité, c’est que, viciée, elle disparaît. Les mots désignent le manque.
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Flonflons cuivrés des sentiments vulgaires, touchants comme un orphéon du dimanche au kiosque qu’environnent les enfants des badauds en suçant des glaces.
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N’engluez pas le poète dans la mélasse des malheurs que vous avez provoqués !
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Comme je t’envie, fragile rouge-gorge silencieux sous la haie, mais auquel l’aurore emprunte l’inflammation duveteuse de sa poitrine.
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