Brouillard
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Lorsque le regard erre dans la brume, à travers la vallée, comme les objets, murs, maisons, toits, sont simples. Taché haut d'une flaque pâle où serait le soleil, parsemé de silhouettes d'un gris irisé, l'espace nouveau ne retient nullement le chant délicat d'un oiseau mais empêche d'identifier la direction d'où il nous parvient.
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Entre les rangs des vignes qui rapidement se fondent au vaporeux infini, s'éloigne une sorte de centaure mécanique qui doit être, à en juger par le son, un bipède juché sur son tracteur. Une odeur de jardin, d'humus herbeux, monte au visage avec un pétillement d'humidité. En fermant les yeux, on pourrait croire au baiser d'une sylphide.
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Solitude si douce, tellement étrange, que surgissent brusquement des questions essentielles sur les raisons qu'il y aurait à se sentir ici, marchant, vivant, au cœur d'une trouble clarté ouatée à peine ordonnée par la proximité d'un régiment à têtes de géants – qu'un rayon de soleil, le voile brusquement déchiré, identifie comme verger d'oliviers !
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