Petite histoire de la frite.

Petite histoire de la frite.

Tout commence par un matin de printemps quelque part dans la savane africaine il y a deux million sept cent soixante huit mille deux cent quarante et un ans. L'air est déjà chaud quand le soleil apparaît et que le mauve de ses rayons donne les tons d'aquarelle à l'infini du paysage qui lentement se révèle aux yeux noirs de Bébert.
Les autres sont partis hier en fin de journée et l'ont laissé là, seul, pour mourir.
Il vient d'avoir dix sept ans. Il en a vu des saisons passer et disparaître ceux qu'il a aimé épouiller.
Maintenant c'est à lui.
Enfin, c'est ce que les autres lui ont dit et on doit obéir à la tribu.
Il attend donc la mort, Bébert. Patiemment.
Dans la nuit, alors que ses yeux grands ouverts se confondaient avec l'éternité de l'immensité, l'idée que quand même ce serait chouette si il avait pu taper la bavette avec quelqu'un, histoire de patienter sans s'ennuyer, lui était venue.
Mais bon, vous savez ce que c'est, quand c'est pas encore à la mode, c'est pas à la mode.
Surtout, se disait-il, que lui il n'avait pas senti qu'il devait mourir. Rien, pas de pressentiment, pas de signe avant-coureur, il avait même l'impression d'avoir une forme du tonnerre de Dieu (enfin c'était une expression à lui, qui ne voulait rien dire).
Un truc le chagrinait, c'est que les autres avaient cessé de lui grogner dessus il y avait déjà longtemps, et il ne savait pas pourquoi, ça l'avait rendu encore plus solitaire. Il faut dire qu'on ne lui grognait pas beaucoup, rapport aux interrogations qu'il formulait sans arrêt et qui n'avaient auun intérêt. Il était le premier à le reconnaître, mais c'était plus fort que lui, il ne pouvait pas se retenir. Il se souvenait notamment du jour où il avait demandé au chef, celui qui était le plus fort, de lui dire pourquoi c'était le plus fort qui commandait et que la seule explication en partie convaincante qu'il avait eu lui avait laissé une grosse bosse sur la tête.
D'ailleurs c'est depuis ce jour que les autres avaient cessé de lui grogner.
Lui, il avait inventé un mot pour dire grogner, parcequ'il avait remarqué qu'il y 'avait tant de sons différents que c'était pas comme les autres habitants de la savane qui eux grognaient. Lui disait que sa tribut fritait. Ca lui était venu comme ça, un jour de long silence.
Ils fritaient entre eux sans jamais daigner friter avec lui.

Il attendit. Le soir arriva, puis une nouvelle aube et bien d'autres encore. Il continuait à cueillir les baies, à couper les herbes et quelques autres végétaux qui le nourrissaient, étant seul il n'avait pas à aller chercher loin sa maigre pitance. Un jour, c'était quand le soleil était au plus haut et qu'il s' était couché à l'ombre d'un arbre joufflu, il perçut près de son oreille un bruit, comme un crépitement, qui le dérangeait dans sa sieste. Il se souleva sur le coude et chercha des yeux l'origine de son dérangement.
Il aperçut une fourmi qui transportait un morceau de feuille morte. Ayant éloigné sa tête il ne l'entendait plus, il approcha une nouvelle fois son oreille de l'insecte et le bruit lui parvint à nouveau. Après plusieurs essais il vérifia qu'en approchant sa main de l'oreille et en lui donnant la forme d'un coquillage, pareil à ceux qu'il avait vu un jour quand ils avaient été jusqu'au bord du monde là où il n'y avait plus que de l'eau, il entendait mieux. Son expérimentation le conduisit à rouler en forme de cône les feuilles les plus larges de l'arbre pour entendre mieux encore les petits bruits que les insectes faisaient dans leurs travaux.

L'idée lui vint qu'en trouvant des feuilles très très grande il pourait peut-être entrendre friter ceux de sa tribu qui étaient partis loin. Alors il oublia qu'il devait mourir, ce qui d'ailleurs ne le chagrinait pas, et se mit en quête de ces feuilles inconnus.
Bébert erra ainsi de longues semaines, de longs mois, en vain. Mais l'envie d'entendre à nouveau les siens fit qu'il n'adandonna pas la partie et après de longues siestes de réflexions il débuta l'ouvrage de sa vie: la construction d'un cône immense, composé d'un assemblage de feuilles tressées sur une ossature de bambous.
Il advint quelques temps plus tard qu'il aperçut, non loin du lieu où avait commencé la construction, une créature ressemblant fort aux femelles de son clan et qui apparemment avait subi la même exclusion que lui. Il courru après, et ce n'est pas le lieu pour évoquer leur rencontre mais il résulta de l'opération qu'elle ne le quitta plus et qu'ils eurent une tripotée de bébés poilus.
Il employa tout ce joli monde à l'achèvement de son oeuvre. Les années de travail acharné, et d'abnégation permirent la réalisation d'un cône immense, largement évasé, couché sur le côté. Un cône à l'échelle de la savane,la partie la plus haute voisinait avec les nuages

Alors vint le grand jour. A midi à l'ombre de l'arbre.

Ils avaient dirigé le côté le plus large de l'instrument vers le point de l'horizon où avait disparu la tribu de Bébert et celui-ci s'était approché de l'autre extrémité en l'engageant dans le conduit de son oreille. Il attendit. Rien. Il entendait bien friter mais ce n'était que les bruits habituels, plus amples bien sûr, mais habituels des fourmis et autres insectes... Les autres animaux se taisaient dans la chaleur de midi.

Il demanda à son fils ainé d'aller voir si, par hasard, le côté le plus large n'était pas encombré par un corps étranger qui pourrait nuire à la bonne propagation du son, bien sûr il ne le dit pas comme ça, mais ce fut la teneur de sa demande.

Ricou, c'était le nom donné à son fils, rechigna d'abord prétextant qu'il faisait chaud et finalement en râlant, en traînant des pieds et en maugréant que son vieux commençait sérieusement à l'emmerder se rendit devant l'ouverture immense et béante du cône, si haute qu'on distinguait à peine le sommet, y entra, en examina les parois en les escaladant, scruta le sol, il avança lentement, détaillant chaque parcelle de feuilles tressées et arriva à l'endroit où ne pouvant plus aller debout il fut obligé de ramper et palper pour vérifier que le boyau était bien libre; là où le conduit était trop étroit pour aller plus loin, il s'arrêta scruta les quelques mêtres grâce au rai de lumière laissé par la petite ouverture destinée à l'oreille paternelle. Rien, il n'y avait rien qui puisse arrêter le son. Il reparti en sens inverse, gêné dans ses mouvements puis quand il pu se redresser poursuivi lentement car il marchait depuis des heures... Il débouchait enfin du cône quand Janot son frère cadet arriva, essoufflé en lui disant que le pater (c'est une façon de dire encore vu que le latin n'existait pas) commençait à s'impatienter. Hors de lui il poussa un hurlement en braillant qu'il en avait ras la casquette (qui restait cependant à inventer) des exigences du géniteur. Le malheur voulu que Bébert, quelques secondes avant, avait à nouveau introduit l'extrémité du cône dans son oreille.
L'amplification du hurlement de ricou fut telle que l'onde sonore pulvérisa l'auditeur dont on ne retrouva rien. Mais dans le dernier geste qu'on lui vit, il repoussa si fortement le cône que celui se renversa et se stabilisa sur sa base, tel une montagne.

Bébert aurait eu trente et un ans ce qui était déjà un record mais ce qu'il laisse dépasse sa personne, en effet, longtemps ceux qui allaient devenir les Hommes, en souvenir de son apparition, appelèrent cette masse: "le corps né de frite".

Le 16 octobre 1847 Johannes Rebmann, qui passait par là, aperçu cette montagne (en effet les millénaires avaient fait leur ouvrage, empilé leurs détritus sur le cône de feuille tressé, érigeant ainsi le sommet qu'on connaît) et s'écria: "arrêtons nous et mangeons  avant d'aller plus loin", en bon allemand il n'avait amené avec lui que des pommes de terre , il demanda à son cuisinier de se rendre au village masaï le plus proche pour y chercher de la viande, mais le peuple masaï ne se nourrit que rarement de viande et préfère boire le sang de ses vaches, le cuisinier revint donc bredouille en ayant une basse opinion du peuple masaï (en se demandant quand même si ils étaient bon pour ce qui touche au football). Rebmann s'emporta quand on lui dit qu'il n'y aurait pas de viande et exigea qu'on fit des beignets de ses pommes de terre... Le cuisinier en riait encore sous cape (car il en avait une sinon il n'aurait pas pu) quand on s'attabla. Il servit les pommes de terres coupées en petites baguettes. Rebmann goûta et trouva ça bon.
L'après midi il demanda comment, dans le coin, on appelait cette montagne et on lui répondit "le corps né de frite". Il trouva ça ridicule et la rebaptisa Kilimandjaro, mais se dit qu'un cornet était peut-être une bonne idée pour contenir ce qu'il avait mangé à midi... Il ne fit pas breveter son invention, il eut tort.

Salut, je pensais t'avoir envoyé un message eclair et il se retrouve ici ! je recommence.
Impossible d'envoyer un éclair en cliquant sur le pseudo dans la liste.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Bien amené ! Tu accélères un peu la fin mais elle est plus dense en rires intérieurs (« en bon allemand il n'avait amené avec lui que des pommes de terre » ; «en se demandant quand même s’ils étaient bons pour ce qui touche au football » ; « car il en avait une sinon il n'aurait pas pu »). Le côté protohistorique m’a rappelé le livre de Roy Lewis, « Pourquoi j’ai mangé mon père », pas mal non plus dans ce genre.
Mention spéciale pour la mort la plus surnaturellement loufoque et phonique jamais enregistrée sur l'échelle des décibels !
Réinventer l’Histoire, c’est recréer : ces écrits entrent dans ma large définition de la Poésie.
(et merci, sans ça, jamais je n'aurais eu vent de Johannes Rebmann)

J'ai connaissance de l'existence de ce bouquin sans jamais l'avoir lu. Ni vu d'ailleurs.

Pour ce qui est de ma fin, enfin celle du texte... J'ai comme d'hab écrit le truc à l'arrache en réaction à ton commentaire sur mon texte très documenté: "la brouette".
Pour le découvreur du kilimandjaro, j'étais comme toi hier à 16h30...