Céramique blanche,
Feuilles tendres, senteur de fleurs,
Goût suave, reflets de miel,
Bouddhas rieurs dans les vitrines d’acajou.
Tout, dans la Maison de thé,
Invite au rêve, au bien être.
Le Maître de maison officie dans le silence,
Et initie le profane au rituel immuable.
A travers les vitres épaisses, la ville passe,
L’agitation extérieure s’estompe lentement,
A l‘intérieur, montagnes dans les nuages,
Lumière du soir sur un village de pêcheurs.
