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Ce proche horizon de brumes qui sépare le ciel de la terre
dans sa diffuse incertitude a départagé le sol, planté de troncs
réels, d’avec la lumineuse nue à travers laquelle une flottille
irréelle de chênes aux frondaisons rousses a largué les amarres…
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Saison des chemins détrempés, des aubes luisant dans les herbes !
Le monde s’empourpre et se défait feuille par feuille, oiseaux
après oiseaux, les monts sont dissous par une morve de nuages,
et les champs, gluants des pistes de bave d’une géante limace ;
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Secrètement à l’intérieur de toi se défont également les choses.
Ce dont tu ne songeais pas à douter devient incertitude et ruine,
tes assemblages d’idées jusqu’alors les mieux ramifiés se délitent.
C’est l’automne. Le tien. Bientôt viendra la Grande Glaciation.
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