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Îles de la Sonde
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S'éloigner de soi dans le plus de directions possibles, et se retourner mille fois pour découvrir le centre qui en est l'origine.
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La nostalgie n'est pas une humeur noire. Elle donne du sens. La mélancolie, elle, fige et engloutit à la façon des sables mouvants : plus on s'y débat plus vite on s'y enfonce.
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Je ne crois pas à une poésie dont le matériau serait un avenir dénué de passé ! Quant au présent il est un curseur sans épaisseur comme la ligne de crête d'une vague avançant vers le rivage qui boira son énergie.
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Son visage, en écoutant un oiseau chanter, vibrait des ailes d'une grâce qui avivait sa beauté au point qu'elle échappait à sa personne et rayonnait sur le paysage dont un troupeau de brumes broutait l'horizon.
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Ce lac pur qui frissonne d'azur entre les arêtes aux pics enneigés, ses reflets verts sont à jamais demeurés dans tes yeux après nos hautes ascensions. Regard de printemps froid, bouillant cœur d'été.
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Inépuisable splendeur des corps, le bambin au réveil, l'amante nue sortant de la mer, et ce garçon qui passe sur la plage, torse simple musclé comme Hermès... Mais la vieillesse finit par en avoir raison.
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L'aube tirait de leurs gencives d'ombre les maisons du village, alignées dans un sourire pâle au long d'un virage de la route par laquelle arrivait un bulldozer hostile comme une roulette de dentiste.
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Blotti dans les bras de son père barbu comme un Zeus de bronze, le bambin Ezra regardait sa mère avec le ravissement de retrouver, dans la tendre expression de ses traits, le cryptogramme qui convoque à volonté le Paradis.