Poétiquement vôtre
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Le poète ? Moins un cueilleur d’oeillets que le drôle d’oiseau qui pique le duvet de pollen d’un souci, pour en faire, là-haut, un nuage d’aurore.
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Tu n’es pas seule, alouette des blés ! Quant à l’or frissonnant que tu musiques en plein ciel, voici qu’après une fausse chute foudroyante, il se répand en ondes nourricières parmi les épis.
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Que d’amis lointains… Entre eux et toi, une vaste banquise, page vierge, future, immense, que balaye un vent issu d’Ailleurs face auquel peu d’entêtés s’arc-boutent.
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L’hymne au soleil que flûtait la voix prenante de la kéna, suppliait l’astre du jour de lui tortiller des cordes en fibre de lumière : que par une échelle de rayons l’âme du joueur puisse regagner le ciel.
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L’haleine du printemps qui sent la sauge, le pèbre d’ase, la mente et le thym, fais qu’elle se condense sur la transparence de la page ainsi que givre arborescent émerveille une vitre : là est l’art !
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Cachées, la violette ou la sariette des montagnes, pourtant on les devine au parfum, l’une apaisant la mélancolie nocturne, l’autre dénouant la parole dans notre gorge brûlante.
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Le conciliabule silencieux des psalliotes au coin du champ passe inaperçu, rose sous la foule des hauts herbages, des ombelles et des graminées… Ainsi, confidentielles, les réunions de poètes.
