Dyschronie
.
Ce manoir dont les toits rougissent l'eau dormante
D'une douve où des coeurs glissent, immaculés,
Qui sont des cygnes purs courbés sur leurs reflets,
Couronne une éminence aux prés couleur de menthe...
.
Pour tout dire, il se peut que ma mémoire mente,
Que les événements qui s'y sont déroulés
Ne soient que d'insistants rêves renouvelés,
Que hante le visage obstiné d'une amante
.
Endormie en un lit au dais galonné d'ors...
Mes pas doublés par les échos des corridors
L'éveillent – son regard d'un violet insondable
.
Orne un sourire doux, que la tristesse accable :
- Que pourrait pour moi, morte en un temps fort ancien,
Votre amour, mon ami, fussiez-vous magicien ?