Satori figuré
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Tout en admirant sa foi, je ne crois pas trop à celui qui confond ses laconismes avec de la foudre. Une parole incisive autant que l’on voudra, à elle seule n’a jamais fait éclater de roche.
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L’éclair qui rôde au plus secret de ce que j’écris est un explosif à mèche infiniment lente.
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Pulvériser le silex des esprits pétrifiés nécessite un outil tendre. Ainsi qu’on affine avec une clave en bois le tranchant d’un éclat Levallois jusqu’au fil de rasoir.
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À ceux qui croient devoir mettre la poésie au service des desseins inconséquents de la politique, je réponds par des floraisons sidérales d’Éternité.
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Tout m’est tristesse, tout m’est chagrin, tout m’est douleur. Pourtant tout m’est lumière, et chaleur et printemps.
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Ma solitude à moi est toujours hautement accompagnée.
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À défaut de pouvoir marcher sur les eaux, je marche sur la langue, cette mer, avec les pieds de la poésie.
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J’ai honte de le dire : je n’ai jamais cherché l’inspiration. En revanche, quand l’inspiration a soif, ce qui est fréquent, je la sens qui m’assiège et cet angoissant malaise dure tant que je n’ai pu la désaltérer par quelques effusions d’encre.
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Rentrer en soi, ne pas se payer de mots ni de pensées, faire coïncider son coeur avec l’origine du monde – puis… fiat lux !