Dyschronie
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Tu fleuris, jeune jardinière,
Dans tout l'éclat de tes vingt ans.
J'ai trois fois autant de printemps,
Et d'y songer mon coeur se serre.
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Radieuse, attirant la lumière,
Tu marches d'un pas excitant
Dans l'allée en me commentant
Ton activité maraîchère.
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Volant dessus ton potager,
Ah que j'aimerais, sans feintise,
Être - mieux que ton pote âgé ! -
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L'insecte d'or que magnétise
Vers ta fleur l'arôme subtil
Distillé par ton doux pistil.
