Vif comme un feu follet
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Qu’on ait laissé l’essence d’une vie en une traîne infinie de poèmes sur la page qui n’a pas d’aile, est-ce mauvaise ou bonne action ?
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En nous s’interroge un Robinson, en imprimant sur la plage sinueuse une ligne de pas nus aux franges de la mer
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dont la nappe de sel transparent, trop courte, écume d’être impuissante à rendre au sable sa virginité.
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La réponse viendra-t-elle du bambin qui trottine jusqu’à l’eau, rafraîchir en nous une joie de vivre patinée par les années ?
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Il emporte le soleil au parfum de citron, se jette dans les bras d’une vague puis d’une personne aimée, mêlant ses cris à ceux des mouettes.
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Ensuite il s’accroupit, enfonce les doigts dans la fine lise dorée, qu’il pétrit un moment en se bredouillant des choses à lui-même.
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Pour finir l’enfant dénoue sa main et laisse un voile de sable filtrer au vent avec lenteur pour éprouver son intuition du temps…
