« Rien n'est plus pareil... »
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En cercles concentriques, les ondes
des maisons autour de l'église du village
vues par le regard planant d'une buse
cerclant le ciel molletonné de nuages roux...
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Aux seuils du dimanche les dames,
fichus sur la tête et cabas au bras causent
des frasques d'une jeune voisine, avant
d'aller faire leur marché ; une foule déjà
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sinue entre les éventaires de légumes
rouges et verts, de fruits jaunes, de fromages,
de quincaillerie, de bijoux de pacotille,
de ballons multicolores en grappes tendues
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vers les frondaisons hautes des platanes.
Mes parents, oncles, tantes, grand'mères,
sont toujours en vie. Ils vont revenir de la messe…
(D'où sort ce doux mirage d'un monde paisible ?)
