Hors d’atteinte
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Sur la pointe des pieds vieillard concupiscent
j’approcherai de la nymphée où tremblote l’étang
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J’observerai les arbres qui se défaisant de leur écorce
dans l’eau se baigneraient blanches et nues comme jadis
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Peut-être y aurait-il Narcisse en train de guetter l’eau
pour y capturer son visage ainsi qu’une truite d’argent
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Sur le chemin lointain piétineraient des bœufs meuglants
On entendrait aussi les bergers s’entre-héler à voix fortes
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Par-dessus les cimes des bois pointeraient des monts enneigés
Cibles faciles aux couteaux inépuisables du soleil
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Avec un peu de chance en chemin de retour je croiserais
Virgile et nous discuterions un moment de ses Bucoliques
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Bien sûr ce serait dans mon monde à moi – auquel n’accèdera
jamais personne car il fait déjà partie d’un très lointain passé.