Au-delà de Tiznit
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Plus jeune, je retournerais au désert, aux plateaux couverts de cailloux qui servent de papier hygiénique aux autochtones. Le soleil qui tape, au loin les crêtes pâles de phosphate, et pas un arbre en vue. Épreuve de la lumière !
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Formidable silence d'étendues vides, notre front est la seule pierre qui transpire. Aux pluies du printemps succèdent, deux jours après, le foisonnement fou des lys martagons et des marguerites. Une semaine passe et la chape du désert retombe, pareille à elle-même..
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Qu'arrive un vent de cinq jours qui enveloppe tout d'une brume de poussière ! Partout elle s'infiltre comme une invasion de fourmis rouges. Le soleil n'est plus alors qu'un vague cendrier de cuivre blême comme lune du matin, suspendu dans l'illimité beigeasse.
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Là-bas, les khaïmas noires dressent leurs profils de barques retournées, avec des troupeaux de chamelles et de moutons roux en guise de houles. On sert le thé gloussant dans l'ombre des toiles. Désaltéré par sa bouillante fraîcheur de menthe, on parle jusqu'au soir.
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