SUITE de : ESPOIR DEÇU

SUITE DE : ESPOIR DEÇU


Un ovule charmant mais reclus dans l’attente
S’étant refugié dans l’écrite culture
Lisait Lautréamont, Baudelaire, Hugo, Dante,
Espérant engendrer quelque progéniture.

Bien que des bruits de fête arrivent à ses tympans
Nul compagnon ne vint d’une façon aimable
Le distraire un moment, se monter insistant,
À son avidité se monter secourable.

Des fêtes plus fréquentes, exaltant son hôtesse
Révélaient le secret d’un attrait doux et fort
Et de garde, pendant la nuit enchanteresse,
L’ovule en attendait un marital accord.

Un jour, en faisant fi d’artifices divers,
Qu’à la conception bien souvent on oppose
Un visiteur s’en vint fécondant mais trouvère
Offrir à notre ovule un poème, une rose.

Bâtissant peu à peu le nid et l’habitant
Laissant le temps au temps d’élucubrer la chose
Les fêtes entretenues mais limitées pourtant
Menèrent une culture à son apothéose.

Les débats reprenant tels qu’ils étaient conduits
On donna aux ovules de nouvelles lectures
On ne saurait vouloir trop de fécondes nuits :
"Simulacre infertile enchante la nature".

La crainte de pousser l’ovule laborieux
À vouloir trop agir sur notre humaine engeance
Fit inventer par l’homme, esprit ingénieux,
Les moyens d’échanger sans future allégeance.

Mais le trouble des mœurs contaminant le monde
Les risques encourus voulurent un bouclier :
Il y a des ovules sur notre boule ronde
Qui ne verront jamais le preux chevalier !

Et pourtant...
avec plus de sept milliards d'invidus la terre - bientôt huit, je crois, le compteur tourne tellement vite qu'on en n'est plus à quelques millions près...

Bref, on peut en déduire, que les rencontres, volontaires ou fortuites, sont littéralement
en train d'exploser...