Graviers du ruisseau
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On reconnaît la poésie dans la langue à ce qu’elle confère aux mots de l’énoncé une clarté métaphysique, une vibration dont les ondes rythmées ouvrent, élargissent vers Ailleurs.
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L’esprit, frugal comme un dromadaire, s’y plonge dans le chatoiement de ses reflets, ainsi que le mufle que désaltère à longs traits son image au miroir murmurant de l’oasis.
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La fraîcheur verte des palmes doucement s’y agite, en une illusion de profondeur qui semble destinée à nous dissimuler que le mystère est une variété de vertige sans secret.
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Ô retraite de l’ombre ! La leçon qui tombe du ciel flamboyant du désert, alentour pulvérulent et immense, c’est que le mirage bâille partout dans l’effacement de la distance…
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Il est la perspective même de l’Oubli, qui dissimule aux bédouins enchiffonnés dans leurs fouffes de nomades – toi, moi, lui, elle, mon frère, ma soeur ! – que l’édifice de notre monde personnel est en deux dimensions seulement.
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La merveille réside dans la projection de ce monde sur la page qui l’incarne, mais au prix que le temps n’y laisse guère d’autres formes que le profil de ces ruines inhabitées qu’on rencontre aux franges, et qui annoncent que si l’on s’obstine l’on va s’engager à travers les steppes stériles du Néant.
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Qu’au moins l’audacieux, le téméraire, l’inconscient qui se lance sur cette piste la balise, en laissant derrière lui de petits cailloux de soleil, je veux dire : qui le jour ont cet éclat de quartz fendu de noir qui rappelle l’oeil des chèvres et, la nuit, la phosphorescence des oeils-de-chats !