Sonnet

Sonnet



Tel le lamantin Lamartine
J’irai, geignant quelque doux vers,
Mais moi, mû, cynisme pervers,
Par l’humour que mon art tartine

Et la mer de ma créatine,
Mes écrits - c’est le dur revers -
Ne seront, moins encor qu’Arvers,
Retenus d’aucune rétine.

Point de pauvre postérité ;
A jamais, l’immortel du souffle,
Sur l’autel du charme hérité,

Est saigné, qu’un monde camoufle :
L’univers plat du vrai maroufle,
Qui veut qu’on ait démérité.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Erre ine t'es oufle

mon art tartine excellent ! je suis entré par le son ; et puis y a l'reste
yes

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Sonnet d'Arvers
(Sonnet imité de l'italien)

Mon âme a son secret, ma vie a son mystère,
Un amour éternel en un moment conçu :
Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire,
Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.

Hélas ! j'aurai passé près d'elle inaperçu,
Toujours à ses côtés, et pourtant solitaire.
Et j'aurai jusqu'au bout fait mon temps sur la terre,
N'osant rien demander et n'ayant rien reçu.

Pour elle, quoique Dieu l'ait faite douce et tendre,
Elle suit son chemin, distraite et sans entendre
Ce murmure d'amour élevé sur ses pas.

À l'austère devoir, pieusement fidèle,
Elle dira, lisant ces vers tout remplis d'elle
" Quelle est donc cette femme ? " et ne comprendra pas.

Magnifique !
Merci de nous le servir.

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Ce sont des vers faits avec art.