Il y a tant à dire, et peu à divulguer
Que la création est un pas de poésie
Qui n’insuffle le mot pour être en harmonie
Et remémore le jeu à satiété.
Il y a tant à vivre, et peu à rejeter
Que la volonté est un pas de poésie
Qui revendique la joie à jamais finie
Et fait de la plume un plan de sérénité.
Et dire que l’amour est un vœu qui nous porte
Jusqu’à la passion en raison de la sorte
A imaginer l’art au rang d’humilité.
Aurais-je voulu d’une encre pleine d’ivresse
Que je déplorerais l’instant de la sagesse
Jusqu’à en moquer le sang en félicité.
