J'aime l'hiver, quand les arbres chargés
des velours blancs du givre
renvoient au ciel la lumière incertaine et tamisée
des brumes ouatées.
Les corbeaux croassent quand les oiseaux se cachent.
L'air coupant, tel ces prismes de glace dans les ornières
a réduit le chant des oiseaux;
les bruits eux mêmes ont pris froid et leurs
rumeurs se contractent, et deviennent discrètes et
se font oublier.
Les labours exhalent leurs rousseurs; les pieds des
choux de Bruxelles s'abritent sous leur chevelure,
dressés sur leur grand cou.
