La toile envolée
Tachée dans sa virginité
De la plaie rouge du ponceau.
Ma toile oublie sa pureté
Sous le scalpel de mon pinceau.
Elle est cambrée sous la caresse
En long frisson bleu indigo.
En s’abreuvant jusqu’à l’ivresse
Une huile mauve ourle sa peau.
Un ambre roux teinté d’orange
Pose un sillon en terre de Sienne.
Le blanc laiteux d’une aile d’ange
Cerne en halo l’ombre obsidienne.
Ma toile alors s’est envolé
Illuminer d’autres rivages.
Elle a quitté mon chevalet
Pour s’installer dans les nuages ;
Anita
Janv 2011
