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Paternité
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Au bord du golfe le vent d’est, rappelle-t-en, s’était inscrit dans l’obliquité des pins parasols. Ils avaient poussé de biais le long de la falaise, leurs couronnes entièrement déportées en direction du rivage.
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On eût dit qu’ils se penchaient pour consulter la blanche réussite de l’océan, qui étalait puis réétalait ses lames nonchalamment, à la façon de quelqu’un qu’ennuie la perspective d’avoir l’éternité devant soi…
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Ou peut-être s’agissait-il des cartes de quelque tarot fluide à figures d’écume où se lisait l’avenir du littoral, des rochers, du sable, des herpes marines, des goémons de l’estran, et de la parure végétale des pentes.
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Une petite fille parfois, en te serrant la main très fort, s’enhardissait à s’approcher du bord vertigineux, telle une sentinelle qui regarde au pied d’un rempart ronfler les armées impuissantes d’un monstrueux ennemi.
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Comme il m’était émouvant de sentir cette main, de la retenir, de l’assurer, tandis qu’à l’horizon chahutaient de gros nuages bouffis que parfois des rayons de soleil affublaient d’une blancheur de meringues.
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