Grisaille
S’endormant, mes jours vont, l’air vivant, je perdure…
Les césures s’aggravent,
En suspens, sous ce vent,
Soulèvent le lin fin d'une érudite ordure…
Les nuits s’allongent sans projet,
D’un temps qui vient toujours devant ;
Les restes d’une vie en grèvent
D’éparses pièces, et se gravent,
Comme elles livrent d’un seul jet
Les pages d’un feu sombre où des messages rêvent…
Il marche encore, Arthur, dans le soleil
De nos lumières amnésiques,
Aux lieux où nous allons mourir,
Ces endroits mystérieux que découvre un seul livre,
Et chacun de ses vers nous invente de vivre…
Rien n’est ici qui puisse secourir ;
Brille un ciel blanc clos sur des mers étiques,
La nymphe y boit un suc à la lymphe pareil !
Sous un regard pur, et noyé de faim,
A la vision nacrée une idylle succombe,
Comme en un globe exquis tremble un obscur dessein,
- C’est le contraire d’une tombe -
Alarmé de cette heure où tout laps est désert,
Je veux fuir mais je vais de l’avant lentement,
Et lassent les séquences…
Plus qu’absent je m’esquive à l’esquisse des transes
Mais je reste disert.
Sache, spectateur, voir ce que ce mot dément,
Goûter au vin de ces songes abscons,
Ces pandémoniums rubiconds,
Pour en tester, venin, l’amère procédure…
S’endormant, mes jours vont, l’air vivant, je perdure.
(Merci aussi, Apollinaire !)
