Une poignée de sentences absurdes
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Hélas, nous n’avons plus nous-autres gribouilleurs anciens, de grands desseins pour l’humanité. Nous avons perdu le sens de l’illusion.
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Ce qui surgit, splendeur analogue à l’Aphrodite nue émergeant de l’écume, bifide, avec sa gracieuse promesse de fécondité, cela… oui, cela...
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La souffrance du serpent, qui voudrait courir et ne peut, tendre les bras et ne peut, qui cherche à se dresser en sifflotant et retombe, qui abandonne sa peau brillante - sans pour autant que le quitte son infirmité !
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Une longue mélodie mélancolique incessamment me parvient comme de très loin, comme de l’autre côté d’une cloison où jouent des anges musiciens, et je sais que quelque part une galaxie est en train de naître… sans raison.
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Et parfois, écoutant les oiseaux, leur répondant en imitant, non sans maladresse, leurs trilles et roulades, j’apprends d’eux que ce que les humains ont inventé sous les noms de logique, raison, causalité, système, ne sont que des erreurs de la pensée qui refuse avec la dernière énergie qu’il y ait, partout, tout le temps, de l’impensable.
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La poésie est l’acceptation désirante que quelques flocons d’impensable se posent sur la froideur écrite du langage,
alourdissant certains mots d’un fardeau déséquilibrant, nonobstant qu’impondérable : et alors tout ce qui est dit exhale un parfum de vertige.
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Ma foi, pour certains vieillards dont je suis, combien il est devenu difficile de se taire. On dirait que le silence les sollicite constamment !
