L’arme à l’œil
(L’arrime à l’oreille !)
A chaque jour s’enfuit sa peine,
Dans ses vers s’ouvre un paradis ;
Qu’es-tu donc devenu, Verlaine,
Faune aux mots doux comme la laine,
L’amour de l’ombre et la déveine
Ont-ils précipité tes dits
Aux troubles limbes des maudits ?
Des grands couseurs d’où sourd la phrase,
Il n’est d’apothéose au vent
Que court le lièvre ou veut la hase
Lorsqu’un souffle, un génie embrase
Les cimes qu’une rime rase
D’un soleil vif et relevant
De l’écran des crêtes, devant !
Chasser sa fièvre, et puis la suivre,
Vouloir déchiffrer pas à pas
La langue étrange de la guivre
Servant de muse pour un livre,
C’est chercher même où se délivre
Des contingences, des appâts,
Un auteur, flou jusqu’au trépas !
Aussi laissons du son l’engobe
Par sa malice à nous charmer
Du sens qu’il encense et qu’englobe
Toute l’oreille, avec son lobe,
Suppléer là, d’où se dérobe
Une logique à désarmer,
Aux travers fats d’un monde amer !