Magie
Il est un rayon d’or au creux d’herbes
Mouvantes,
Où pâle et transparente, aux émois
De l’été,
Quelque muse impalpable irise, ô !
Volupté…
Et Phœbus vient tourner ses ardeurs
Lancinantes,
Sur les cheveux défaits des landes
Adoucies,
Comme Eole aiguillonne en caresse
Interdite
L’âpre désir de l’elfe enroulé,
Qui gémit...
Dans le nid rêche au sein des dunes,
Pán hésite,
La muse alanguie s’invente :
Poésie…
