Interstice
Comme la feuille aux vents de l’automne
Enfin ma tête aux tempes grisonne ;
Il est venu le temps qu’on soit vieux,
Avec l’écho bas d’un gong atone ;
Ce long fruit plein, ce son mystérieux
Chut des envers où riaient les dieux,
C’est la chanson du sens, et la vie
Brève se penche : une heure ravie
Au dessein froid des éternités,
Son destin d’existence asservie
Aux rares jours d’émotivité
Où nous avons bu la vérité !
Mais chaque seconde est un miracle
Hors l’entonnoir, que notre ongle racle,
Il est bon d’apprendre, être au présent,
Devenir son propre tabernacle,
Dire l’art de son trésor grisé,
Souffler ses derniers feux, maîtrisé !
Vite au trou ! c’est tout le sort de l’être,
Dans le noir cette infime fenêtre
Où brillait, l’espace d’un rayon,
Le reflet d’une arme ou d’une lettre,
Une vie, un vide en médaillon,
Quelques mots, mal tracés au crayon…
